武定五年·正月初八

  晋阳深冬，朔风卷着雪沫，一阵阵打在窗纸上。丞相府静得只剩风声。

  寝殿内，烛火幽微。帷帐垂着，一动不动。里面只有微弱的喘气声，高欢半倚在榻上。他的手搁在锦被外面，枯瘦如柴，指节凸得像要刺穿那层薄皮。当年这双握过长矛、执过兵符、绘过疆图的手，此刻连蜷曲都无力。

  娄昭君坐在榻边，素衣素面，鬓边霜发在烛火下泛着冷光。她的指尖轻轻抚过高欢的手背，什么也没说。

  高欢望着她。浑浊的眼定定望着，望了很久。

  然后他开口，声音沙哑破碎，用的是鲜卑语。

  “昭君。”

  烛影把他们的影子揉碎了，糊在墙上，黏在一起。

  娄昭君没有说话。她只是握紧了他的手，指尖微微颤抖。

  高欢的目光有些散了。他望着帐顶，喉间滚出几个字，断断续续，不像说给她听，倒像自语。

  “那年……从洛阳回来。”

  他枯瘦的指尖摸向自己后背。那鞭痕早淡得摸不出了，可他的手指还是停在那里，像是那段路还在身体里颠着，像那四十鞭还抽在二十岁的脊背上，至今还没打完。

  高欢的泪从深陷的眼窝里滚出，声音碎不成句：“当时怕你知道了……后悔嫁我。”

  这句话他藏了三十多年。从怀朔到洛阳，从洛阳到晋阳，从戍城小兵到一国丞相，从来没对任何人说过。

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