他告诉我他叫德拉科·马尔福，是我的治疗师。他告诉我，我有一本日记在床底下箱子里。

我不太相信他，但还是按照他的话去看了眼床底。那儿真的有一只布满灰尘的箱子，箱子里放着一个黑色的小本子。我拍掉了上面的灰，打开了它。

我开始读我的日记，里面写到我与治疗师见了一面，所以才有了这本日记。可我对这件事没有一点印象，一点儿也没有，但我又不得不相信这是真的。

我的记忆只能保留一天，原来真的是这样。我难以想象，这么多年——如果德拉科的话是对的，我患这种病至少已经有五年了——我都过着这种没有过去和未来的日子，只能依赖着我的朋友过活。这简直无法忍受。

我就像一个废人，什么也不能做，不能给别人带来快乐，反而只能麻烦他们……我的内心充满了内疚感和挫败感。

我又把日记里的内容看了一遍，这次我找到了一些细节。

格兰芬多。这个词很奇怪，在字典上肯定找不到。我又念了几次，脑中试图回想着日记中描写的那个令人激动的画面，但我失败了，我什么也想不起来。这一切真的存在过吗？真的有魁地奇、追球手、格兰芬多、幻影移形这些东西存在吗？就像我的日记的最后一句话那样，这会不会只是一场梦？这会不会只是我臆想出来的，只是我的神经出了毛病？

我盯着手中的日记本，有一瞬间我想把它扔出去，它一点用也没有，只能证明我的脑子出了多大的问题。还有一瞬间我想哭泣，我想朝着窗口怒吼，这不是我想要的生活，我不想被永远束缚在这儿，过着毫无期待可言的日子。

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