候，你就不知道该抹去哪里了。”

希瑟斯望着那个单薄的后背，仿佛听见了画家轻轻的笑声。

“胡说八道。”波夫曼说。

“你是指在黑夜前的正午吗？”他又问道。

“对。这个永远没有黄昏的岛屿，正午过后一刻钟即是黑夜。”

“我记得战前似乎不是这样的。”

“……是吗？”希瑟斯说。“那个时候我应当还不在吧。”

“你去了哪里？”

“很远的地方。”希瑟斯弯了弯眼睛。“我还没有出生。”

波夫曼迟疑了一下，“别开玩笑。我记得战前不过是去年的事。”

“确实是去年的事，你没记错。”希瑟斯应承得好像有些漫不经心，也并不再过多解释。

一阵漫长的沉默在他们之间蔓延开来，沾着正午温暖的空气，惬意又宽和地将他们包裹进去。希瑟斯看着画家，看着他脚下满布石砾的地面与花田交界的那条线。

波夫曼重新拿起搁置在一边许久的笔，蘸了蘸金黄色，调了一些橙红加进去。他在摸到笔杆的时候察觉到了一些异样；但他说不出那是什么。他换了一张画纸开始作画。

“这是什么？”希瑟斯问他。他看出波夫曼笔下的不是向日葵。

“夕阳。”波夫曼答道。“我想你没有见过。”

“是啊。”希瑟斯不知道在追忆些什么，“我过去常听他们说，当夕阳下落人间的时候，这个城市里的人就不复存在了。”

“是吗？可我已经看过很多回夕阳了。”

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