一层微细粉尘。

短针指过十，天彻底黑得密实。颜家遥主动打回：“什么事？”

“没有事。”

“......”

“就是，你今天——”

“生病了。”

“你？”湛超挺起身，“还是，小宝？”

“妈妈。”

那个油烟里打滚的女人，“严重吗？”

“做人流。”

“......”

“不严重。”像是坐下休息了，身体折叠，气息听着不如先前顺：“也不是严不严重的问题。医院说可以麻或者不麻，麻就感觉不到疼，按经验刮，可能会有损伤；不麻就很疼，但听你叫了，就会轻一点。她不麻，我说她脑子有问题。不是吗？”

这个问题挺不寻常，挺私密，说起来又很学术。湛超听见了火机响，就猜想：“可能觉得伤了以后，会变老吧？”

“什么？”

“说，子/宫伤了女人会容易变老。”

“不是卵/巢吗？绝经以后。”

“连着的吧。都是生/殖系统，会觉得，差不离。”

颜家遥嘘一口烟，“你这么一说，我好像就有点能理解。”不能再洋溢真的是比痛还痛。

“别难过。”

他笑，“又不是我的种。”

湛超不懂，“为什么是你陪？”

好像有引力或者书写惯性，话题终归是戏剧性地滑向那里，说与不说都是作态，无关结果，无非把过程变得庸常一点，或者曲折一点，“难道要我妹妹去陪吗？”

“我是说——”

“我现在没有爸爸。”有歧义，“没说他死了。”

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